this is not the world we had in mind, but we got time. we are stuck on it so we can thrive but we can turn it.
• • •

Les pages défilent dans une cadence qui se veut musicale; les notes s'enchaînent dans un froissement idyllique, laissant chaque mot inonder l'esprit. Les phrases qui se terminent laisse place au commencement d'une autre. L'enchaînement silencieux mais compris forment une histoire dictant une morale. De part sa couverture, ses personnes ou son style d'écriture. Ses doigts glissent, frotte le papier pour y chercher des réponses qu'il ne trouvera pas. Elles deviennent cendre sous le poids des interrogations de sa conscience éveillé. Pour un court instant, pourtant, il se laisse renverser par les mots, par leur signification caché, leur sens unique qui perfore la douleur, la laisse s’échapper dans un murmure audible par ceux qui prête l'oreille. Une locution à base d'ouï et d'odorat, pour échapper aux souvenirs qui provoque une panique dans les muscles défaillait. En silence, son coeur crie à la défaite, souffre, comme le fataliste qu'il est. L'homme qui agit trop tard, qui se veut dernier dans une course contre l'horloge. Le cataclysme de sa vie; cette phobie qui le guette depuis son enfance, qui ne devrait pas occuper une partie aussi prononcé de sa vie. Serait-il meilleur, à oublier les châtiments de son existence, à foncer aveuglément sans savoir ce qui se trouve de l'autre côté de la porte étrangère? Doit-il faire preuve d'altruisme, de sagesse et de volonté pour parvenir à ce qu'il désire? Changer complètement sa vision de son propre essence et omettre de compter les méfaits qui sont parvenus à faire de lui une créature qui ne mérite pas d'être raconté, d'être dans un quelconque livre, fictif ou autobiographique. De part sa vie, il est affaibli. De par le destin qui cherche à se moquer de lui d'une manière cynique, un rire en coin de lèvres. Observé, il s'effondre en contemplant de loin le moyen ultime pour se relever. Cesser de ressentir, de donner au plus offrant une compassion qui le réduit en un fantôme, une enveloppe corporelle sans âme.
Le destin s'acharne, lui enlève le brin d'espoir qu'il chérissait malgré son état pathétique et restreint. La passion a quitté ses yeux, ceux d'un ambitieux sont devenus orageux, la pluie ne cesse de tomber, exprimant le regret et le dédain d'une vie qu'il mène sans apprécier chaque seconde qui passe, mais en les redoutant. Vivre pour le futur et réalisé qu'il n'en possède plus. Sa voix, lancé par dessus l'étagère de la librairie, atteint ses oreilles avec l'indomptable timbre qui n'appartient qu'à une personne rempli du talent de la musique. La symphonie qui hante ses nuit, parvient à réanimer une lumière. Sans l'ombre d'un doute, ses jambes se mouvent, ses yeux aux aguets, à la recherche de cette fleur au venin qui le consume encore aujourd'hui. Son sang se réchauffe à l'idée de revoir sa prunelle, de revoir son visage, juste le temps d'une seconde. "Aly?" Comme si, ses lèvres pourraient oublier la prononciation divine de cet être cher. Comme si, Colt, dans un moment de faiblesse pourrait oublier ses erreurs. Impossible. "You're back?" I've missed you so much. "How are you doing?" Please, forgive me, take me back, tell me you love me. Stay.. Ses lèvres meurtries cachent une vérité silencieuse qui entache son coeur. Une qui laisse un froid s'installer entre eux, alors qu'il souhaite chaleur et retrouvaille. Qu'il souhaite retrouvé celle qu'il aime.